Hola amig@ visitante. Aunque normalmente comparto poesía hoy he decidido compartir un relato breve. Con la muerte del dictador argentino Jorge Rafael Videla, recordé este texto que espero que disfrutes. Gracias por tu visita.
EL SECRETO
Otra
vez aeropuertos, controles, ojos escudriñadores que me enjuician de pies a
cabeza. Con mis maletas cargadas de recuerdos desembarco en Barajas en busca de
una nueva vida. Atrás quedó mi segundo hogar, aquel gélido país que me tendió
una mano en tiempos difíciles pero al que jamás me acostumbré. Durante años
intenté adaptarme a mi nueva cultura, cambié de lengua y profesión y me
convertí en otra persona en un vano intento para olvidarme de mi pasado.
Ansiosa por recomenzar mi vida, en un
país en el que por lo menos se hablara mi lengua, tras largos años de espera y
de pesadillas burocráticas, conseguí un permiso temporal para vivir en España.
La madre patria abría sus brazos con desconfianza a esta exiliada de un país
nórdico, cuyos rasgos no encajaban con el estereotipo de la nacionalidad que
afirmaba su pasaporte. Tras un espera de unos angustiosos minutos el agente por
fin selló mi pasaporte y, sin despedirse siquiera, llamó a la siguiente persona
en la fila. Recogí mis documentos y me dirigí a recoger mis pertenencias.
Durante
años paseé mi soledad por las aseadas avenidas de aquel país nórdico, intentado
perderme en el anonimato. Intentando en vano borrar todos aquellos recuerdos y
a aquellos compatriotas que con crueldad me habían arrebatado a mi compañero
Pablo.
En
nuestra juventud, Pablo y yo habíamos militado en una agrupación de jóvenes
revolucionarios. Nos creíamos capaces de cambiar nuestro país y el mundo
entero. Eran los años setenta y nuestra juventud nos llenaba de fuerza, movidos
por la esperanza y la ilusión. El sueño de llegar al poder y cambiar las
injusticias por fin se hacía realidad de acuerdo a las pautas democráticas de
libre elección. Creíamos haber vencido a ese monstruo que exprimía a nuestro
pueblo hasta dejarnos en los huesos; creíamos que por fin seríamos libres de
toda explotación. Pero demasiado pronto nos despertaron bruscamente de nuestro
sueño y junto a miles presenciamos atónitos como los tanques arrasaban el
Palacio Presidencial. Luego comenzaron a desaparecer nuestros compañeros,
comenzaron las hogueras para borrar cualquier rastro de literatura considerada
“peligrosa”, los allanamientos, los tiros en la oscuridad de la noche, los
charcos sangrientos en las aceras al salir de casa.
Pablo
fue detenido y se rumoreó que alguien había revelado su escondrijo. Temiendo
por mi vida, logré escapar a un país vecino y más tarde conseguí exiliarme en
Europa.
Recojo
mis maletas y nerviosa salgo al exterior. Un ex compañero de nuestra antigua
agrupación me ha ofrecido alojamiento hasta que pueda instalarme por mi cuenta
si así lo deseo. Impaciente busco su rostro entre las personas que se amontonan
ilusionadas por abrazar a sus seres queridos. No reconozco ningún rostro y me
pregunto si habrá cambiado demasiado, como yo. Han pasado muchos años desde la
última vez que nos vimos cara a cara. Me alejo un poco del gentío y me dispongo
a esperar.
¡Negra!
Alguien me sonríe y me abraza con fuerza. Es Tito, Tito, el del cabello largo y
la barba espesa. Tito, que ahora no lleva ni barba y casi no le queda pelo en
la cabeza. Nos abrazamos emocionados, un abrazo fraternal tras unos treinta
años de ausencia. Me ayuda con el equipaje y nos dirigimos hacia su coche.
Yo
lo miro incrédula. Tito, el que no dio señales de vida durante mucho tiempo. Ni
siquiera sabíamos si estaba vivo o muerto. Como le sucedió a tantos compañeros
y compañeras, simplemente se esfumaron un día y jamás pudimos cerrar la herida
y despedirnos en un entierro. Tras años de no saber nada, alguien lo localizó,
se había exiliado en Bélgica y luego en España. Un amigo en común nos puso en
contacto y durante un tiempo nos escribimos muchas cartas, nos enviamos cintas,
pero jamás fotos. Yo jamás quise que él viera el fantasma de lo que una vez
fui. En la distancia se convirtió en mi único amigo y aunque nunca lo dijimos
alto y claro, de cierta forma fuimos más que camaradas.
Fue
Tito quien me impulsó a seguir los trámites diciéndome que en España estaríamos
mucho mejor, que tal vez podríamos comenzar una nueva vida. Ese día por fin ha
llegado y son sus brazos fuertes los que me rodean y me hacen sentir una
energía que desde hace años había considerado muerta.
Tras
una hora de viaje llegamos a su apartamento. Un piso pequeño, un quinto sin
ascensor. Me muestra la habitación, el baño, la pequeña cocina que forma parte
del salón. Los afiches en la pared se asemejan a los de tantos exiliados: la
omnipresente fotografía del poeta, aquella cantante con melena que difundió
nuestra música por todo el mundo, y la eterna guitarra en un rincón del salón.
En mi otra patria algunos amigos se reían y me preguntan si en mi país todos
escribían poesía y tocaban la guitarra.
Comienza
a llover y desde la pequeña ventana se vislumbran tejados y antenas y
buhardillas con ojos diminutos. Tito me pasa unas toallas y se disculpa por no
tener bañera. Me siento un poco fatigada y una ducha es lo que más me apetece
para quitarme el cansancio. Tito me dice que puedo dejar mis cosas en su
habitación, que él dormirá en el sofá.
Tras
la ducha me siento reconfortada y una vez vestida me acerco al sofá donde está
Tito con una botella de vino. Charlamos durante una eternidad, hasta que con
ternura Tito me acaricia la cara y me besa. Ha pasado muchísimo tiempo desde la
última vez que estuve con un hombre, pero respondo a su beso y lo dejó guiarme
hasta su habitación. Tanto pasado compartido, tantos años de comunicarnos sin
poder vernos ni tocarnos. En la cama nos besamos y me siento invadida por las
sensaciones que me trasmiten sus manos, su piel, su aroma. Hacemos el amor
durante horas, sin prisa, sin miedo, como dos antiguos amantes que se vuelven a
encontrar ya en edad madura. El cansancio nos invade y juntos nos dormimos con
nuestros cuerpos enlazados.
Los
primeros rayos de sol me despiertan y me sorprendo al encontrar a Tito
despierto, mirándome con ojos llorosos. Ante mi mirada interrogante rompe a
llorar mientras me abraza y sus lágrimas se deslizan hasta caer en mi pecho
desnudo. Le pregunto qué le pasa, por qué llora. Él me mira como si estuviera
avergonzado, no sabe cómo empezar, pero tiene que decirme algo. Tiene que
confesarme algo ya que no puede seguir ocultando ese terrible secreto que le ha
impedido continuar con su vida desde hace tanto tiempo. Sus palabras
entrecortadas me hacen temblar de miedo, todo el piso se derrumba a mi
alrededor y mis músculos se contraen de tensión y pavor. ¿Qué te pasa? ¿Qué es
lo que tienes que decirme? Con voz temblorosa y entre sollozos me dice:
“Pablo... Pablo..., fui yo quien lo delató...”
Relatos
sobre mujeres, escritos por mujeres; la visión de una nueva generación de autoras que entran
con fuerza en el panorama literario, unido a la visión de escritoras clásicas. 
